Quarta-feira.

E tenho segurado firme o fio de nylon que tem me sustentato pela cintura... Ele me rasga a pele aos poucos, e isso dói mais ainda, o 'aos poucos'.

Quando sóbria, vejo e percebo as coisas como em filmes matemáticos, ou cálculos renais. Talvez eu sinta o cheiro do gás de cozinha, ou veja a sombra de uma mosca, romanticamente. Eu consigo bronzear meus sentidos com todo o temor que o sol não me causa, não encaixa em mim, na minha cor...

E não é que mesmo estando assim, medonhamente aguçada, ainda prevejo as fugas do clarão de meu quarto? E as batidas das janelas, medrosas e de gostos por vezes duvidáveis quanto ao sexo, quanto à cor do sexo.

Nada de travesseiros, mas o cansaço me reina. Meu corpo tem estado sólido nos pés, uma forma estranha de me gritar por socorro, eu diria.

Os olhos não dançam mais, e minhas olheiras estão sem fim... Mas meu corpo está pendendo. E não há sequer o que ser feito, eu preciso arrastá-lo por aí, aqui não podemos ficar tanto tempo!

A morte beira, e a vida está em seu balancinho de fim de tarde.

Jusqu'à demain!

Jusque-là, qui sait!